Poe

Hoy leí en los diarios que le realizarán un funeral a uno de mis escritores favoritos, Edgar Allan Poe, en la ciudad de Baltimore EE.UU. en donde murió, según dicen, un 7 de octubre de 1849, ahogado entre sus vómitos por el excesivo consumo de alcohol. (Eso de ahogado en sus vómitos es una invención mía, pero imagino que así fue). Lo triste del caso es que en ese entonces solo asistieron 10 personas. ¿Cuando conocí a Poe? Cuando tenía 11 años y cuando lo mejor del mundo para mí, ya que en ese entonces mis exigencias no son como las de ahora, era tener un buen libro con el cual pasar el rato. Y Poe era el mejor para eso. Además, su tortuosa vida siempre me ha llamado la atención. Lamentablemente no he leído nunca el poema El Cuervo ni sabría apreciarlo porque casi nunca leo poesía, pero le conozco por sus historias extraordinarias El gato negro y otros relatos de terror. El escarabajo de oro. Pero los relatos son mejores. Es solo la opinión de una admiradora.